Anche la notte ti somiglia,
la notte remota che piange
muta, dentro il cuore profondo,
e le stelle passano stanche.
Una guancia tocca una guancia
è un brivido freddo, qualcuno

c’è chi come te attende l’alba
scrutando il tuo viso in silenzio.
Sei distesa sotto la notte
come un chiuso orizzonte morto.
Povero cuore che sussulti,
un giorno lontano eri l’alba.

La camera è sola
Ognuno per sè
Presenza nuova
Si paga a mese.

Serriamo le porte
A doppia mandata
Ognuno porta
Il suo solo amore.

Ascolta, amore,
Il racconto del tuo amato;
Quando gli amici l’han lasciato
Un uomo avrà dolore.

Poiché allora saprà
Ch’essi son bugiardi
E un mucchietto di cenere
Le loro parole.

Un tempo sorrideva silenziosa
una piccola valle dove nessuno più abitava:
la gente era partita per le guerre,
affidando ai miti occhi delle stelle, a notte,
dalle alte torri azzurre, la custodia
di quei fiori, sopra i quali, per tutto il giorno,
pigramente indugiava la rossa luce del sole.

Oh, non un soffio più sommuove quelle fronde,
che ora palpitano come gelide onde
d’intorno alle nebbiose, lontane Ebridi!
Oh, non un vento sospinge quelle nuvole,
che con gravezza si spostano nel cielo inquieto,
dal chiaro mattino fino a sera,
sui fitti campi delle viole non colte –
miriadi d’occhi umani d’ogni foggia –
e sui gigli che ondeggiano e gemono
sopra una tomba che non ha nome!
Ondeggiano: dalle cime profumate
rugiade cadono in gocciole immortali.
Gemono: dagli steli delicati
discendono gemme d’eterne lacrime.

Chi ti ha guardata una volta, irretito
non sarà mai dalla rovina, o Madre;
da te lontano, cede alla tristezza,
ti amerà sempre con passione ardente,
e la memoria in lui della tua grazia
resta il più alto volo del suo spirito.

Non alle mie labbra cerca la tua bocca,
non davanti alla porta lo straniero,
non nell’occhio la lacrima.

Sette notti più alto erra il rosso verso il rosso,
sette cuori più profondo batte la mano alla porta,
sette rose più tardi sussurra la fontana.

Il mio cuore esulta al cospetto
dell’arcobaleno che sta nascendo:
come venendo al mondo;
come nel sapersi uomo;
così, nello scoprirsi vecchio,
mi sia data la morte!
Il Bambino è padre dell’Uomo
e siano i miei giorni
l’uno all’altro stretti
dal sentimento della natura.

Compassione ti chiedo – e pietà – e amore – sì, amore,
un amore clemente, che non sia tormento,
uno ideale, mai errante, amore senza reo talento,
senza maschere, e considerando – immacolato!
Oh! lasciami averti intatta – tutta tutta mia!
La tua forma e la tua bellezza, quel veleno dolce
d’amore, il tuo bacio, e le tue mani, e gli occhi divini,
il caldo, bianco, luminoso, di mille piaceri seno -
te stessa – la tua anima – per pietà, donami tutto,
non un atomo solo ti trattieni – o morirò -
se vivessi sarebbe come un miserabile orco,
dimentica, tra tanta infelicità vana,
della vita intenti – il palato della mia mente
perduto il suo gusto, e la mia ambizione ceca.

Fresca rosa novella,
piacente primavera,
per prata e per rivera
gaiamente cantando,
vostro fin presio mando – a la verdura.
Lo vostro presio fino
in gio’ si rinovelli
da grandi e da zitelli
per ciascuno camino;
e cantin[n]e gli auselli
ciascuno in suo latino
da sera e da matino
su li verdi arbuscelli.
Tutto lo mondo canti,
po’ che lo tempo vene,
sì come si convene,
vostr’ altezza presiata:
ché siete angelicata–cnatura.
Angelica sembranza
in voi, donna, riposa:
Dio, quanto aventurosa
fue la mia disianza!
Vostra cera gioiosa,
poi che passa e avanza
natura e costumanza,
ben è mirabil cosa.
Fra lor le donne dea
vi chiaman, come sete;
tanto adorna parete,
ch’eo non saccio contare;
e chi poria pensare – oltra natura?
Oltra natura umana
vostra fina piasenza
fece Dio, per essenza
che voi foste sovrana:
per che vostra parvenza
ver’ me non sia luntana;
or non mi sia villana
la dolce provedenza!
E se vi pare oltraggio
ch’ ad amarvi sia dato,
non sia da voi blasmato:
ché solo Amor mi sforza,
contra cui non val forza – né misura.

Non piú autunno e non ancora inverno
Non ancora sera non piú giorno

E noi attraversiamo il giardino
due dita sopra l’erba